Prosa Poética

Hoje amanheci com as palavras coxas. Algumas das conversas antigas vieram visitar-me. Na verdade, não a conversa por completo, mas somente duas frases.

Um das frases de autoria de uma mulher baixinha, de cabelos negros e um diploma nas palavras. A outra, de um rapaz de olhos grande e um livro sob o braço.

Pensando neles, decidi escrever uma crônica e fui buscar emoções nas idéias.

Lembrei-me do senhor que vi outra quinta destas em um ônibus, cujo coração saltitava pela idéia de ver o mar. Não usava belas roupas nem tinha a aparência agradável. Era somente um homem de blusa manchada e o desejo na alma, como tantos outros por aí. E suas palavras balançavam como aquele que não sabe o que diz.

Mas sobre o mar já escreveram demais, seria piegas.

Passemos então mais adiante. Pensei em escrever sobre a ansiedade, a dor e a alegria que o vestibular simboliza para tantas e diversas pessoas. Redigir algumas linhas sobre a persistência, o sonho e o homem. Mas isso também já foi feito.

No fim, o vestibular não passa disso, uma porta para um sonho que nem se sabe se é realmente um sonho.

O que não pensei em dizer foi que aquela mulher, naquela noite, com um palavra, fez-me admitir que jamais a escrita será a minha profissão e a minha obrigação.

Aprecio quem faz da escrita um exercício, mas não sei se um dia chegarei a chamar isto ou aquilo de bonito.

Prefiro parecer imitar Clarisse e Pessoa ao dizer que escrever é a minha forma de liberdade. Não posso condicioná-la a idéias que os outros julguem brilhantes. Quando vou escrever, é a mão esquerda que pega a caneta, por mais que seja a direita que a ponha sobre o papel.