Havia vários, de todas as cores, tipos e tamanhos. Entrelaçavam-se nos vazios de um abraços, pintavam os cabelos, escondiam partes do corpo.
Ele afastou-a com delicadeza, um olhar pensativo e um largo sorriso no rosto, enquanto ela observava temerosa, pensou: como ele é leve!
Sim, ele era leve. Seus segredos não lhe pesavam sempre, só quando os tirava da caixinha em que os escondia, essa caixinha metafórica que criara, mas que era mais eficiente que qualquer outra técnica.
Ele perguntou o que ela escondia, suas mentiras e segredos. Ela queria dizer-lhe. Imagine só, um peso a menos. Não era capaz.
Virou-se, revirou-se, agoniou-se quando ele tentou adivinhar-lhe a escuridão.
Ela levantou-se da cama, tirou da prateleira um livro e abriu no capítulo sete. Ele tomou-lhe o livro da mão e ela balançou a cabeça negativamente, dizendo que não era sua fuga, mas sua rendição.
Ele lia o capítulo entregue, enquanto ela imaginava a simbologia daquele número. Sempre citado, sempre tão místico. O único número que ela nunca lembrava o que significava na numerologia. Mítico e Místico.
Ele fechou o livro e pensou um pouco. Rompeu o silêncio com um: eu já sabia. A traição era muito maior a ela própria que a ele. No fundo, mesmo que repugnasse o ato cometido, ele sabia os motivos, talvez até entendesse, talvez até já pensasse em cometê-lo.
Ele recriminou porque era preciso. Enquanto, as lágrimas dela tiraram daquele corpo frágil, um grande peso.
